深秋的雨总是带着一股彻骨的凉意,仿佛要将这个城市的喧嚣彻底冲刷干净。
老太婆坐在门槛上,一条腿耷拉在地上,没了刚才嚎啕大哭时的哀戚,眼睛里闪着恶狠狠又得意的光。
他觉得,克雷德尔祖师爷做不到的事情,自己做到了,大概率是因为祖师爷不会写诗。
再次回到那个开头提到的场景,我才惊觉,最好的答案其实一直就在最初的起点。